Aún, sin vida,
tu cuerpo malherido,
continúa hablándome,
cada herida es palabra,
cada golpe una frase,
y de tu silenciosa boca
brota un mesnaje de amor
Las espinas que coronan tu frente
me hablan de pobreza,
de la noche de Belén,
y de la Realidad de tu Reino.
Los clavos que rasgan tus manos
intentan romper la fuerza
que hacía ver, oir, sanar,
a cada hombre que a ti
con su enfermedad se acercaba.
Los clavos de tus píes
intentan limpiar el polvo
¡de tanto camino anndado,
anunciando tu Reino!
Tu muerte es vida,
etre cuatro mortecinos cirios,
tu silencio es grito,
en medio de a noche.
Tu ausencia presencia
del amor que se entrega.
Víctor Hernández Mayoral. 10 de octubre de 2.009
Muchas graciasporque la emoción ha sido muy fuerte, palabras como "amor", "clavos", polvo. Su muerte entrecuatro hachones es demasiado. Te doy mis más sincersgraciasen este díapor esa dedicatoria. Besos desde Sevilla, Azahar.
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